El parque rebosaba de vida y de griterío, de niños corretenando, enredándose entre los pies de los adultos, patinadores que esquivaban con ágiles movimientos de cadera a los peatones, de los trinos de los pájaros, de las voces de los vendedores ambulantes, reclamando atención sobre sus barquillos o sus cómics. La brisa agitaba las copas de los árboles y a lo lejos, la suave reverberación sobre el agua del lago centenario…

Adoraba las tardes de domingo en el Retiro tanto como pueden ser capaces de hacerlo las niñas de ocho años. Adoraba las tardes de Retiro tanto como adoraba La Sirenita, los libros de la Bruja Aburrida, los cuentacuentos que le ponía su madre antes de irse a la cama, y los recreos de verano intercambiando en el patio cromos de la Bella y la Bestia. Esa tarde revoloteaba de aquí para alla, cogiendo florecillas, piedrecitas de formas curiosas y tratando de alimentar alguna ardilla hudiza. Su madre la perseguía, sin resuello, y la tironeaba del brazo cuando se alejaba demasiado. Pero, como podía estarse quieta una niña en un tarde de domingo cuando en el Retiro había tanta vida que admirar.

Caminaron distraídamente durante un largo rato cuando al final llegaron a una encrucijada en la que una cantidad considerable de gente se arremolinaba alrededor de una de las fuentes más grandes del parque. la niña y su madre consiguieron ponerse en primera fila, y el espectáculo que tenía enfrente la hizo proferir un gritito de entusiasmo.

Unos seres extrañísimos, mitad anfibios mitad seres humanos andróginos, se retorcían, bailaban y saltaban la multitud reía entusiasmada. Sus cabezas tenían grandes orejas puntiagudas, sus extremidades terminaban en unas grandes aletas palmeadas y su cuerpo estaba lleno de escamas que relucían bajo el sol luminoso del crepúsculo. No hablaban ni cantaban, entonaban tristes letanías de otros tiempos con sonidos guturales y otros que no podían ser sino cánticos de delfín, y no tnían ojos, ni nariz ni boca: sólo un óvalo brillante y perfecto que refulgía como las piedras preciosas que ella había visto tantas veces en los documentales de la tele.

La niña miraba absorta el espectáculo y cuando por fin su gargante le permitió articular palabras, interrogó a su madre:

-Mamá, ¿que son estos seres?

-Son duendes, Laura. ¿no ves que no tienen ni pies, ni  manos, ni cara? ¿no ves que no hablan como las personas? Viven en la fuente de esta plaza, salen a veces cuando el tiempo es muy bueno para estirarse y cantar y bailar. No puedes acercarte mucho porque son seres muy frágiles y se pueden asustar. Estos duendes son capaces de comunicarse con los animales, conocen a los unicornios y las sirenas y pueden conceder deseos si se lo pides con muchas, muchas ganas. Somos unos afortunados por haberlos visto, casi nunca salen, son muy tímidos. ¿Verdad que son preciosos, cielo?

La niña la escuchaba a medias, idiotizada y maravillada de la historia que le acababa de contar mamá. Se los imaginó viviendo en la fuente, durmiendo acurrucados los unos junto a otros en el suelo fangoso, hablando con las sirenas y las ardillas y concediendo los deseos de todos los niños que habían tenido el privilegio de encontrarlos.

-Mamá, yo quiero ir a su reino, quiero ver su casa, quiero saber dónde viven y hablar con ellos, mamá yo quiero…

La madre, sonriendo, la empujó de vuelta, ya se iban a meter en la fuente otra vez cariño, son criaturas muy tímidas y no aguantan demasiado tiempo luz del sol.

La niña, de camino a casa, se quedó dormida y soñó con duendes que viven en fuentes, con sirenas y unicornios, con dragones y princesas y animales que hablan…y…

Soñó con los duendes durante mucho, mucho tiempo…

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Una tarde de domingo cualquiera se encontraban Laura y su madre en el salón de la casa, la primera, soportando estoicamente la resaca, la otra, haciendo los crucigramas del periódico. De repente, a la madre se le iluminó la cara con una sonrisa…debería haber estado pensando el algo.

-Laura, ¿te acuerdas de los actores que vimos en la fuente del Retiro, que yo te dije q eran duendes?

Laura levantó la vista cansadamente de la revista y asintió pesadamente.

-¿Cómo los recuerdas?

entrecerró ella los ojos, para recordar. Pues los recuerdo…eran verdes y brillantes, estaban saliendo de la fuente cuando llegamos, los recuerdo luego volviéndose a meter…

la mamá, entonces, sonrió aún más, complacida. ¿De verdad, Laura, que los recuerdas saliendo de la fuente?

-si mamá-contestó Laura. Lo recuerdo perfectamente, estaban dentro de la fuente y salieron cuando nosotras llegamos.

-Laura, los actores no estuvieron dentro de la fuente en ninún momento, eso te lo conté yo. Sólo estaban bailando y cantando. Tampoco se metieron en la fuente cuando nos fuimos te lo aseguro.

Laura miró pensativa a su madre. ¿Cómo era posible que ella hubiera alterado de tal manera el recuerdo de aquellos actores?¿Comó era posible que ella, si cerraba los ojos, visualizara meridiamente algo que jamás sucedió? Qué instrumento tan increíble, la imaginación…

Pensó en ello toda la noche y al día siguiente, y el resto de la semana y jamás se le olvidó la anécdota. Puede que la magia no se pueda explicar desde la lógica o la física o las matemáticas…Pero aquella imagen enrocada y vivísima en su mente..

¿es que no era eso razón suficiente para demostrar que la magia existe, y seguirá existiendo mientras haya un niño en el mundo dispuesto a creer en ella?

Se vistió sin prisa, y después de pensarlo mejor durante un rato, decidió volver a la cama, bajo el calor del edredón de plumas.Como cada mañana, como venia  siendo habitual, las lágrimas se deslizaron silenciosas e inevitables y mancharon la almohada de grandes y oscuros cercos húmedos. Otra funda a la lavadora, pensó…como venía siendo habitual.

A las 12 el Señor De La Habitación De Al Lado comenzó a aporrear la puerta, mientras gritaba algún insulto que por suerte le resultó casi ininteligible y demasiado familiar como para que pudiera herirla. El día había empezado, otro día de la largusíma lista de días que todavía le tocaban por vivir. Con el dorso de la mano, ahogó un lamento que amenzaba con abrasarle la garganta.

Se puso la bata, se puso todo lo que pudo encima para evitar con él hasta el más mínimo contacto físico, y ante sde abrir la puerta, ya le había preguntado qué mierda de desayuno quería esa mañana. Lo preguntó con la puerta de roble maciza de por medio porque sabía que su respuesta más precedible de él a su pequeña impertinencia hubiera sido un intento de gancho de izquiera, o algo parecido. En realidad no le importaba, casi lo deseaba, que él volviera a pegarla.

Entonces ya estaría lo suficientemente justificada ante un juez (y sobre todo ante Dios) si ella le estampaba la sartén de acero (que le había regalado su yerno las últimas navidades) en el cráneo y lo silenciaba para siempre. Así ya nunca tendría que escuchar sus gritos, sus insultos, sus amenazas y sus eructos. De su boca, tendido en el suelo, ya  muerto, solo saldría sangre y silencio.

El film de Ang Lee, pese a su increíble reparto, pese a sus alucinantes paisajes, robados de algún cuento de hadas y reubicados en las Montañas Rocosas, pese a la impresionante banda sonora, es una película sobria, austera, sin estridencias de ninguna clase; aquí no hay melodramas inacabables, ni pegajosos diálogos de amor, ni escenas pastelosas ni miradas interminables y besos infinitos bajo un velo de estrellas; por no haber, no hay ni un simple “te quiero” en toda la película. Sin embargo, nunca se vio una historia de amor más sincera, más auténtica, más profunda y más turbulenta. Los personajes se quieren como pueden, sin aspavientos, sin excesos, con la emoción contenida de los que quieren todo y no pueden tener nada.

Y es que así es el amor de verdad, el amor en estado puro. Generalmente no hay anillos, ni bodas en un jardín con flores ni declaraciones de amor bajo una noche estrellada. Hay otros sentimientos que no se pueden expresar mejor que con un jadeo, con un golpe de cadera.

Estos vaqueros se quieren de verdad, me han convencido; por eso esta película se merece todos los oscars que hay, y alguno más que debería inventarse para agradecer a este equipo su inolvidable aportación a la historia del cine.

Sonrió, divertido de evocar esa imaganen tan típica, tan nostálgica y casi (y eso era lo más absurdo de todo), romántica de aquella ciudad de aceras frías y rostros anónimos, cuyos amaneceres empañados de añoranzas ebrias le habían acompañado durante casi cinco años.

Había cruzado, siendo aún un poeta inexperto, un océano tempestuoso para vivir la vida que siempre había soñado en la capital europea de los corazones atormentados y los esíritus inquietos. Sin embargo, su alborotado espíritu caribe no tardó en rebelarse, orgulloso, contra la amarga realidad que se escondía tras las películas y las postales de luces impostadas.

Despertaba cada día en el fragor de las primeras estrellas y la vida se le iba en leer a poetas cuyos nombres recordaba menos que sus versos, vagar a la deriva por de las calles medio vacías de París, a medio camino entre la embriaguez y la desaforada lucidez de poeta borracho, para terminar más tarde contando amaneceres abrazado a la primera náufraga que se encontraba perdida, como él, en las calles de una ciudad que no era la suya.

No tardó en darse cuenta de que las luces de bohemia de la Ciudad nunca salían más allá de los barrios de los pintores, que nunca atravesaban las ventanas desbaratadas de su habitación; que las francesitas de ojos vivaces y caderas estrechas no respondían a sus llamadas de animal solitario. Fue una de esas tardes grises y monolíticas, que decidió empaquetar sus cosas y poner rumbo de vuelta al país de sol cegador y noches ruidosas que nunca debió abandonar.

Aquella tarde, la brisa oceánica cargada de perfumes minerales le trajo también un cántico lejano, una triste letanía de una voz medio infantil acompañado por el clamoroso rumor de las olas rompiendo contra el casco. Fue entonces cuando vio los ojos inéditos, flotando a flor de superficie como una aparición onírica, mirando fijo a través de las aguas diáfanas. La imagen de la deidad con cola de sirena y busto de mulata caribeña duró a penas lo que duran los suspiros o los sueños de la vigilia. Pero bastó para embrujarle los sentidos y encenderle el alma, y desde entonces no pasó ni un sólo segundo en la cubierta de aquel barco sin que le obsesionara el recuerdo de aquella mirada de mujer. Vagaba tambaleánodose, como un sonámbulo, entre los camarotes atestatados, y bebía sin parar en medio de los mediodías cada vez más cálidos, y lloraba de rabia contando estrellas cuando los demás pasajeros dormitaban en medio del ardor y los vahos tropicales. En el barco lo comenzaron a conocer como el parisino borrachito, cada vez que la lengua se le soltaba en esa jerga incontrolable y asombrosa del francés mezclado con los suaves vaivenes del acento caribe, cuando recitaba poemas incomprensibles y fragmentos de las novelas desvencijadas que llevaba siempre en cada bolsillo del pantalón.

La mañana de llegar a tierra sintió sobre su nuca la mirada de ojos perdidos de la sirena adolescente que le había hecho perder el sentido cinco días atrás. La criatura le llamó por su nombre, o eso creyó oir, en medio del fragor alucinante del mar que peleaba furioso contra la embarcación advenediza. Esta vez no hizo falta que ella dijera nada para que decidiera, en un fragmento de segundo y con la piel aturdidad de un sudor glacial, lanzarse al agua para sumergirse por siempre en las profundidades del mundo con la compañera que siempre había esperado. La felicidad fue tan grande cuando acarició su piel de escamas nacaradas, que tardó en abandonar su cuerpo más tarde incluso que su último aliento de vida.

Los buzos buscaron días y días pero nunca encontraron en cuerpo del parisino borrachito; una viuda triste que no tenía nadie a quien buscar en tierra echó una rosa al mar y rezó una oración por él.                              Nadie en aquella región se volvió jamás a acordar del suicida sin nombre; sin embargo, incomprensiblemente, las leyendas comenzaron entonces a proliferar como almendros en flor, y las esposas, madres y hermanas devotas que acompañaban a sus hombres al puerto, les aconsejaban entre susurros, en la claridad lánguida de la tarde, no te asumes a menudo a ver el mar, pues las sirenas de ojos azabaches son muy traicioneras en estos mares impredecibles.

La cosa es que si el pescador hubiera seguido el consejo del rico industrial, y hubiera invertido la plusvalía de la captura de ese día en un motor para una lancha y una red de nylon hubiera aumentado los ingresos del vendedor de motores para lanchas y redes de nylon cuyo local está a punto de ser embargado porque en ese pueblo nadie quiere pescar de sobra.

Por otra parte, cuando aumente su flota, podrá contratar a jóvenes ansiosos de trabajar para mantener a su familia, para pagarse la hipoteca, o para irse de vacaciones. Por no hablar, y ésto es lo más importante, que si pesca de sobra para abastecer un amplio mercado, el precio abusivo del escaso y preciosísimo pescado bajará y aquellas familias que antes no podían acceder a este saludable alimento se lo agradecerán profusamente.

Los impuestos que el Estado recaude de los beneficios de la empresa del pesacador serán destinados a mejorar las infraestructuras de la ciudad donde vive el pescador, y seguramente pueda matricular a su hija en medicina, que es la carrera que ella quiere hacer y no puede por ser muy caro mandarla a estudiar fuera.

Yo, personalmente, creo que el pescador tiene muchas más razones para salir a pescar que para quedarse tirado mirando el infinito.

Los ojos de mirada frebil, las manos que buscaban desesperadamente caminos inexcrutados, los besos que arrojaban vértigos incontrolables en la boca de su estómago, ya no estaban, y no estarían nunca más; pero quizá era mejor así.

La mentira que salió de los labios de él tratando de dulcificar la despedida le trajo perfumes de otras nostalgias ya olvidadas, de relaciones ya superadas y nombres que ya apenas recordaba; le trajo vestigios de noches de verano interminables, de otras noches de verano en las que, como aquella madrugada de finales de agosto, la emoción se desbordaba por cada poro de su piel como un manantial incontenible.

Ella también mintió suavamente, con una medio sonrisa: bueno, está bien, ya hablaremos. Y con esa despedida categórica se dispuesto a archivar ella otra historia de lo que pudo haber sido y nunca será en el cajón (demasiado abultado últimamente) de las historias jamás empezadas y raras veces concluidas.

Y, no estaba triste; simplemente, nostálgica.

Se dio cuenta de que ya no era feliz allí. No quería ser esclava de aquel Príncipe por el que suspiraban todas las damas de la Corte, y sobre todo no quería ser esclava del final feliz de su propio cuento de hadas.
Así que, actuando merced de una fuerza misteriosa que había embrujado su mente,embriagado sus sentidos,  se dirigió a la sala de juegos, donde se hallaba el Príncipe.
Él se alegró de verla.
-Cenicienta ven…te he comprado otro vestido…
Ella permaneció inmóvil, sus ojos centelleantes le atravesaban; nunca había visto tanta fuerza contenida en los ojos de una mujer.
-Me voy- se limitó a decir ella- me voy para siempre.
Caminando rauda por los vastos corredores, alcanzó los establos y desató a su yegua negra.
-Vámonos Reina, vámonos donde tú quieras.
Y allá se fueron las dos, galopando libres por aquellas campiñas en flor, sintiendo la brisa en la cara, escuchando el susurro atolondrado de las primeras alondras de la primavera, saboreando el salvaje aroma de una incipiente libertad.

Y Cenicienta consiguió por fin fundirse con su horizonte, y la luz color de sangre del ocaso la envolvió también a ella, y ése fue el primer atardecer de la vida nueva de Cenicienta. Una vida llena de emoción, avnturas y desventuras, y amores y desamores crepusculares que serían más adelante relatadas en un bello cuento de hadas. Un bello cuento de hadas en el que por fin Cenicienta tenía su propio final feliz, verdadero y definitivo…

Es bastante común en estos tiempos que corren que los líderes mediáticos se dejen ver por países pobres, se hagan unas fotillos con niños desnutridos en orfanatos, consiguiendo una publicidad que actualmente no tiene precio. Pensamos: qué buen ti@ es est@. No sé si el hacerse este tipo de publicidad que está tan de moda ahora mismo y que a los progres nos gusta tanto haya sido el objetivo de este dúo británico a la hora de componer esta canción. Lo que sí sé es que esta canción bellísima, de letra inteligente y optimista, es un intento de llamada de atención sobre esta región del Chad donde vive un pueblo maltratado por años y años de ocupaciones y guerras civiles y étnicas, injustas y absurdas: Darfur.

El conflicto centenario casi olvidado es el atrezzo perfecto para un videoclip de colores agradables y una cación de ritmos cadenciosos, a caballo entre la música étnica y el pop más melodioso. Mattafix, que así se llama el grupo, decidió, cuando aún estaban empezando y casi no se les conocía ni en el barrio donde empezaron a grabar las primeras maquetas, colaborar con Intermón oxfam en la campaña “salvemos Darfur”, tras visitar un campo de refugiados en uno de sus numerosos viajes a África.

En palabras de Marlon, el cantante: “Es difícil describir la belleza de la gente que conocimos o el claro sufrimiento por el que han pasado. Espero que la canción de alguna forma subraye cuánto espíritu tienen que levantarse por el encima del terror y vivir”.

Pues eso, una joyita.